Esos golpes de domingo. No me sucedió con Rohmer ni mucho menos con Bergman. No pensé que me sucediera nunca, pero la muerte de alguien a quien no he conocido me alcanzó familiar. Y con la guardia baja. Claude Chabrol. Ahora dirán de él, puedo deletrear sin haberlas leído todas y cada una de las necrológicas que se irán sucediendo, que fue el taxidermista feroz de la burguesía de una Francia provinciana. Yo me refugio instintivamente en Rien ne va plus. A ti siempre te gustó que el gran personaje de Michel Serraut (Víctor) se hiciera con la plebe comiéndose un bocadillo de moro en el metro. A mí me puede hasta la lágrima su final (la versión italiana, joder, es la única que ofrece youtube). Me rindo ante los cineastas que saben expresar impecables el amor en cualquiera de sus manifestaciones amputadas y la pasión siempre incestuosa (I'm sorry).
"-Debe saber que sólo practico la felación", advierte la fatal al sátiro.
"-¡Ah, la femme parfait!", concluye en exclamación gustosa el afortunado en, si la memoria no me falla, La Fleur du mal.
Chabrol.Un Hitch que comía queso.
